Крутится и вертится: мне б к нему
сквозь дожди с метелями, мрак и тьму,
я который день в пустоте тону...
Ну.

Листья, облетая, кружат, кружат,
скорбью заболела моя душа -
душно, оказалось, теперь живу.
Фу.

Только знаю точно: сама - люблю.
Ветер, наигравший вчерашний блюз,
в небо улетел, раздувая мех.
Эх!

Осень закадрила дожди, дожди,
сонный город вымыт почти до дыр.
Как же я устала от всех тревог.
Ох!