Вестникам скорби носиться, метать горы грома. Чёрным, посмертным крепом солнца им не обвить. Армагеддон, рагнарёк - это ли суть, на кромке волн и ракушек нежится остров простой любви.
Где-то там - больной и страдающий от безумства, нищий на Веру, тягу к свету летит с горы - мир, кнопку жмёт, что скорлупка куриная хрустнув, катится огненным колесом в тартарары, - чур,чур меня!...ловят солнце как мячик пальмы, боком бежит приливной волной шустрый краб, - время атолла застыло - полëт нормальный: дети, коляски, влюблённые - стоп, - пора! В час последний, приготовленный нам скорбной долей, в миг, когда кажется - амба и весь мир погиб. Верю, я и ты живы - нежимся на атолле. Вне доступа протянутой нам мёртвой руки.
